Гуси в небе выстроились клюшкой, Шайба солнца вброшена в игру, Точный гол забит – ни за полушку, И светило вновь замкнуло круг; Полыхнул закат сигнальной лампой, Грозный форвард руки вскинул вверх… К журавлям с небесного эстампа Вдруг примкнул искавший стаю стерх. С высоты уныло голосило – Вой фанатов, или детский плач? То – «мазила!», то – «судью на мыло!» - В небесах опять продолжен матч. Ветер гонит листья по аллее, Мне на ход давая длинный пас… За кого я всё-таки болею? Очевидно, попросту – за нас… Солнце снова морщит нос в веснушках, Как арбитр, в кустах свистит щегол - И весна заносит птичью клюшку… Мы – в атаке. Значит, будет гол.