Зачем так горек этот воздух?
Насколько этот мокрый снег
Способен раны врачевать?
Он не отстанет от меня,
А я не с ним, я просто возле.
Я снюсь ему, и там, во сне
Опасно кренится кровать.
Нелишне было бы узнать,
За что ему такая карма -
Забрызгать бурым тротуар,
Сломав отчаянный полёт?
Но в тусклых параллелях сна
Так просто выглядеть шикарно,
А в жёлтом свете фонаря
Он сам себя не узнаёт.
Пусть объяснят мне поскорей -
По Фрейду или там по Юнгу -
Куда нас это заведёт,
В какой логический тупик?
Ведь в белом свете фонарей
Он невообразимо юный,
А пятьдесят шагов вперёд -
И он фактически старик.
А мне куда? И я притих
От перемены освещенья,
Постыдно сознавать себя
Статистом в этом странном сне...
А там, над нами, в вышине,
Всё точит ножик дядька Время,
И миллионы снежных искр
Из-под небес летят ко мне.
