В этой жизни, повешенной на коромысло,
На котором колышутся старые вёдра
И гремят, наполняясь порывистым ветром.
Шляпа прячет косицы из колкой соломы,
А под шляпой блуждают нелёгкие думы:
Как бы делу отдать все железные нервы,
Чтоб напуган был каждый, – последний и первый,
На охоту пришедший нечаянной жертвой.
И грохочет монисто из банок консервных,
Воробьёв отгоняя и прочую нечисть.
Убежать бы, удрать, оторвать бы конечность
(Есть одна – нет другой) от широкого поля,
На себе испытать эту вольную волю,
Под оливами в дальних краях очутиться…
А подсолнечный мир раздарить певчим птицам.