пахнет порохом,
на сукно мне краплёных карт
сыплет ворохи.
Мне б дожить до жнивья живьём,
слёзы б вытерла,
только март зарядил ружьё,
значит – выстрелит.
Вон два дула среди ветвей –
и на линии
я мишенью стою, белей
белой лилии
(27.03.2010)
Они опять идут туда,
где всё взрывалось,
где так же ходят поезда.
Следов кровавых
уже не видно, лишь цветы
и свечи густо,
а их глаза ещё пусты,
и в душах пусто.
Но прах – от ног, тоска – от плеч,
и – всё по кругу:
и жизни жечь, и не беречь
в миру друг друга…
(29.03.2010)
