и по ночам не обо мне мечтает,
свободный от тоски и причитаний,
он домосед с престижною женой.
Он Ваш, мадам, не стоит бить крылом,
он с Вами спит, обедает и бредит,
и лишь моё лицо краснее меди
от слов его «я-с-ней-едва-знаком».
Он Ваша собственность, Ваш дом и кошелёк,
Ваш скарб, Ваш стол и социальный статус,
и Вам, мадам, с какой, простите, стати
желать топить в Непрядве мой шелом.
Для Вашего спокойствия, Мадам,
не Вас – меня – отдаст на поруганье,
и даже всё, что было между нами,
он к Вашим принесёт, мадам, ногам.
И стоит ли Вам гневаться, когда
Вы видите следы моей помады?
Не Вам поёт Лама “Je suis malade”,
не Вам, мадам, реки моей беда.