взгляд его ясный – цветками цикория.
Тихо коснулся крылом своим ран моих,
абрис нечеткий размылся, но вскоре я
чётко припомнила: ангелы статные,
даже под сорок, как юноши, стройные,
знают о нас все подробности, кстати,
и говорят с нами, будто с героями.
Он называл меня смелою ласточкой,
отогревал мои руки озябшие,
а облака нежно к ангелу ластились –
их я учуяла, сонная, явственно.
Так и очнулась от бреда наркозного.
Голубь стучался в окошко палатное,
липла к повязке рубашка вискозная,
жизнь оказалась не облачной ватою.
Что же вы мечетесь, мысли о будущем?
Ангелы с неба спускаются часто ли?
Раны срастутся, тревоги забудутся,
помниться будут любовь и участие.
2008 г.
