Так пусто!Только ветер в чистом поле,
В дому тепло, а за стеною вьюга,
А сердце ноет, просится на волю,
На край Европы от причуд природы,
Хоть на неделю непременно скрыться,
Туда, где пляж ласкают моря воды,
По зимним трекам перелетной птицы.
Даль убеленных нив забыть на время,
И поглощать глазами даль морскую,
На перекрестке встреч с другими, теми,
Что неизменно от зимы тоскуют.
Побег, как исполнение традиций,
Вернуться к колоннадам и пилонам,
И к переулкам опустевшей Ниццы,
Где снова время «Русского сезона».
Где за витриной тесного бистро,
Россия предстает как зазеркалье,
Высматривать что ново, что старо,
У вазы из фарфора под эмалью.
Возможно ль от духовной пустоты,
Бежать прочь, оставляя за пределом
Версты, версты, версты, версты, версты,
Её - Россию в одеянии белом.