старик, я - бледный,
из сердца бедного ирис выходит медный,
льет не на шутку на шкурку,
шуты - по норам,
по летам шутки, поэтам - будки, по нотам шторы,
Я - белый ворон, крыло мое - страница,
корону - тетереву, перрон с метлой - столице,
В тылу нет лишних, муравьи не держат битву,
нельзя костыль им, копье... - трудней молитву,
бледнеет хорда реки..., и рты раскрыли ямы,
вокруг застыли стрелки и слышно Amen,
вода чернее земли и глубже скорби,
я - бел, как лунь, я привык, душою сгорблен,
мы ждем какие-то дни, что жизнь - причина,
сто воронят - сок родни - уже морщины,
полеты, день изо дня, как перестрелка,
судьба такая - сквозняк в пустой тарелке...
тянусь уставшим пером к полоске света,
и медный ирис в груди, ребро поэта...
