Складываются бутербродами дороги тонкие с черствым снегом.
Только салют как колокол - если уж церкви проданы- жестоко снимать любовь с голого,
Бить врифму нас, Саша Онегин,
А пить-то нам, пить нам не с кем.
Чисто, чисто… Бумаги пустой пускаю пО ветру чипсы,
Сознанья скитанье – пустое! - из арки в ворота, из выхода в выход,
Бомжом ложится «отчизна» (вон она, вот он) на замёршую безысходность,
На скамеечку в нашем парке: мой против жизни выпад,
Не с кем, так не с кем выпить…
Знайте, знайте… За окном не то чтоб ненастье --
Вечер как сыпь –настом- ложится домам коренастым на потные плечи --
Лечу ананасом, мандарином в рождественском маринаде,
Москвой - ленинградскую надю, мкадом - путь млечный,
А вино, а вино не лечит…
Месиво, месиво…За окном, над окном много месяцев –
Для меня, для меня и для мессинга – он пророчил по нескольку каждому январю --
Чтобы откусывать смело мне, не боясь, что кончатся, чтобы осмелиться
Говорить пустоте, тишине «люблю» -- то что я себе не велю, то что вру:
Не налью, не налью…
