Ходят люди. Носят в глазах заботы. Со своей работы. На дом берут. А некоторые за других делают. И еще шабашат.
Этот человек… он приходит ночью, когда в глубинах дворов плещется чернильная темнота, а все звуки превращаются в зловещий шепот. Когда все маски глупого безмятежного благополучия сняты и незачем больше притворяться, потому что этому человеку плевать, что я такое. Когда время беспечно засыпает, как, впрочем, и все остальное… этот человек… его шаги неслышны, но каждый отдается стуком сердца, толчками крови в мозгу. Его присутствие незримо, он черный туман, пожирающий все живое…. Больше я не хочу о нем писать… страшно!