Утро. Падает мягкий снег.
На остановке хаотичная толпа штурмует один за одним городской транспорт.
Доехать "живой и невредимой" шансов нет.
Не люблю толпу...
Стою, жду свою "последнюю надежду" - междугородный автобус,
на котором, уговорив и заплатив кондуктору по тарифу маршрутного такси,
можно доехать (даже сидя!) до нужной мне остановки...
Я сидела напротив, и мне был хорошо виден его "мраморный" профиль.
Очень красивый юноша. Волосы едва касались плеч, открытый лоб,
широкие брови, "греческий" нос, волевой подбородок...
И пальцы - тонкие и длинные, как у пианиста.
Взгляд его был сосредоточен на одной точке заиндевевшего оконного стекла.
На вид ему было лет 20 - 25. У него была открыта книга... с белыми страницами.
Указательным пальцем правой руки он водил по "строчкам"...
"Слепой…" - подумала я… и вздрогнула.
В полной гармонии красок не увидит...
А зрячие?..
Почему не видят.. не ценят.. не благодарят.. не радуются жизни..?
С глазами синими, как небо, зелёными, как трава, промытая дождем, серыми, как скалы, -
видящими все цвета радуги, всю красоту мира... И твердо стоящие на ногах...
Кто-то делает свои белые страницы живописными...
А кто-то свои цветные живописные страницы жизни стирает... набело.
