что сжаты мертвой хваткой звуки -
в артериальный и венозный,
дуэтом в пульсов перестуке.
не потому ли улиц тьма
так беззастенчиво пугает,
что на дворе пора другая,
и за окном январь, зима.
не потому ль, что мысль не та
и необузданна строфа
на поле писчего листа,
и белый лист чернит графа,
и каждый шаг встречают путы,
каким бы ни был твой расчет,
тебе не вняли почему-то,
а жизнь сама собой течет,
и не легко не замечать
огни далёких фейерверков,
не потому ли, что опять
светлеет небо - звёзды меркнут…