В доме было пусто, одиноко,
лампочка светила в сотню ватт.
Собирались скомканные строки
в рифмами набитый суррогат.
Грел коньяк, дымилась сигарета,
бил фонарь из за коротких штор.
А внутри мне не хватало света
и чуть-чуть тепла.
Тебе в укор!
Исподлобья взгляд на одеяло,-
слабая надежда рухнуть в сон.
Мыслю оторваться от реала
в тишине зашторенных окон.
Грел коньяк - мой друг, рождая чувство,
что, наверно, все ж я был неправ.
Дом молчит. Здесь одиноко, пусто.
Я пишу the story of my love.