Клинок стиха вонзая точно,
Он, будто месяц над рекой,
Творит метафоры построчно.
Ему судеб подвластен мир
Секреты таинств и пророчеств.
К богам взывая, как Зефир,
Горит звездой во мраке ночи.
Его всегда узнаем мы,
Такого близкого, родного,
Спасителя от той тюрьмы,
Чьи узы ранят наше слово.
Нет, не гордыней он слывёт,
Лишь веру дарит в исцеленье,
И лирой щедрой, словно мёд,
Несёт восторг и упоенье.