через меня, как дрожь, проходит.
Плывет влиянием мелодий,
коротким образом восходит,
пассаж бессмысленных пародий
пытаясь к жизни возродить.
Орнамент плоскости живёт
на стенах молчаливых зданий,
в стареющих рисунках граней.
И, утром медленным и ранним,
небесный глаз тоскою ранит
багровый солнечный урод.
Ломаясь молча в темноте,
и пылью распадаясь серой,
короткий образ неумелый,
разочарованный, несмелый,
полузадушенный и белый, -
взлетающий, не смог взлететь.
Творительный падеж угла
на раны опускает руки,
дрожит спиной озябшей суки,
и, замерзая тенью в звуки,
пронзает вены рифмой скуки
сакраментальная Игла...
И унизительно проста
забава слов в поэмах скверных.
Короткий образ слогом верным,
запутавшись в сплетеньях нервных,
летящим ритмом, шагом мерным
уходит с длинного поста.
Май 2003
