Тебе, слова мои отборные, тебе.
Они в зрачках моих созревшие плоды,
и требующие выхода на Божий свет......
Они отборнее любых товаров,
что выставлены для похвальбы....
как будто в этом суть поэзии...
Но если я в чужих глазах
черты твои примечу,
мое нутро с волнением моря
будет схоже.
Так успокой меня как можешь
ты одна. Дай чуточку глазам моим
отдохновенье...
Тогда ударюсь я в поэзию,
чтоб гром был слышен за версту,
раскатом рифмы пробужу,
от сна заспавшуюся совесть...
В своих глазах тонуть и не вернуться
Такое мужество было дано тебе.
И будет не темно, коль память греет
Былые чувства, что мерцают где-то...
В моих глазах плоды все тают...
Не обожгусь, когда лицо умою.
О, пожалей, коль сердце не подскажет
Мне выхода в твои края,
где слово отборное лишь греет...