Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 461
Авторов: 0
Гостей: 461
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

                      
Под гитару можно послушать на
http://casting.mp3.ru/cat/cat.fexec?track=56921


Такая жизнь у нас пошла, больна и зла,
Сгорит дотла, и все дела, одна зола.
Уже давно привычно нам
Платить обманом за обман,
Ну а бесплатно только мысли да тюрьма.

Не запретишь, начавши с чистого листа,
Красиво жить в таких диковинных местах,
Где дольше века длится день,
Где повзрослела моя лень,
А целый век промчался, будто один день.

ПРИПЕВ:
И пусть полки стоят стеной
На поле битвы за успех,
Я брошу на глазах у всех
Меч-саблю долой!

Век произвёл свои оплаты по счетам,
И всем сестрам по бриллиантовым серьгам.
Так что ж хрипит пустая грудь,
Ей нужно что-нибудь вдохнуть,
Хотя б не сразу, понемножку, по чуть чуть.

Чуть чуть надежды и немножечко любви,
А следом верность через клятвы на крови.
Пускай наполнится стакан
Густым вином из моих ран,
Я пью до дна за этот мой столетний хлам!


Опять в степи бескрайней и кромешной тьме
Я слышу голос, не смолкающий во мне.
Он всё поёт себе поёт,
Никем не принятый в расчёт,
За годом год, века и судьбы напролёт.

Пусть исключительно лишь только пользы для
Грохочут пушки, и вращается Земля.
А я запрячу свою грусть,
В свою изнанку завернусь
И отбоюсь, и отобьюсь, и отосплюсь.

                       9.12.2000

© Алябьев Валерий, 14.03.2010 в 14:06
Свидетельство о публикации № 14032010140637-00155920
Читателей произведения за все время — 40, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют