Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Прогулка"
© Асманов Александр

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 73
Авторов: 0
Гостей: 73
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Время принимать прекрасное (Проза / эпитафии)

Автор: Francis Irwin
Teaser.

П а т р и к  сидит на корточках, выводит мелом на полу какие-то узоры, поет песню.

П: В голове твоей круги
    Так божественно легки
    Так заманчиво манящи
    Так прекрасно далеки

    А в моей главе углы
    Так ужасно тяжелы
    Так убийственно летальны
    Так печально некруглы.

Медленно встает, отряхивается, уходит.


ВРЕМЯ ПРИНИМАТЬ ПРЕКРАСНОЕ

Грохот, топот, голоса.

- Лови! Хватай! Хватай за жопу! Дрежи делирия!

По коридору проносится Патрик (якобы делирий), за ним четверо санитаров. П. замечает окно, пытается протиснуться в форточку, но не успевает. Его хватают, втаскивают обратно, общими усилиями привязывают к стулу. Патрик обмякает, покорно склоняет голову.
Входит Д о к т о р.

Доктор: Так-так-так... Часы приема пищи духовной. Ну-ка, что у нас тут...

Вынимает из внутреннего кармана халата столовую ложку и бутыль с надписью "Прекрасное". Патрик косится на бутыль, рычит.

Доктор: Отставить!
Патрик (хнычет): не хочу-не буду-не хочу!! Вы художества и убежища! Отстаньте!
Доктор: Будешь-будешь, куда денешься.

Подходит к Патрику, хочет схватить его за нос, чтобы сделать "сливку", П. уворачивается и откусывает Доктору палец.

Доктор (истекая кровью): Ах ты, тварь! (Пинает стул, к которому привязан Патрик)
Доктор (санитарам): Что вы встали, как говно среди поля, помогите.

Один санитар поднимает с пола откушенный палец, помогает Доктору приклеить его обратно скотчем.

Доктор (делая глоток скотча из бутылки): Диагноз?
Сан.: Обстенентный синдром.
Доктор: Обстенентный, значит...
Сан.: Бьется головой об стену. Навязчивые идеи. Требует кадило и епитрахиль.
Доктор: Сейчас мы ему устроим епитрахиль... Держите крепче.
(Наливает ложку из бутыли с надписью "Прекрасное")
Давай-ка, маленький, ложечку за взятие Бастилии. (Патрик отворачивается) Пей, сказано! (Запихивает ложку П. в рот. Тот с омерзением глотает, болезненно кривится).
Патрик: Неееееет
Доктор: Кларнет, бля.

Появляется К л а р н е т и с т , начинает играть концерт три ре мажор Баха, фальшиво.

Доктор (Кларнетисту): Скройся, сейчас не твой выход.
Кларнетист (заливаясь краской): Ой, простите. (Уходит)
Доктор (наливая еще ложку): А эту ложечку - за самосожжение Палаха на Вацлавской площади.
Запихивает ложку П. в рот. П. зеленеет и начинает трястись.
Доктор: А эту - за... *задумался*
Патрик (робко): Я... Я хочу... Мне был... Лимон...
Доктор: Тромбон, бля.

Выбегает Кларнетист, уже с тромбоном, начинает играть Summertime, фальшиво.

Доктор (кидая в кларнетиста ложкой): Ну какого черта?!

К. смущенно убегает.

Доктор (обреченно): Меня окружают окружности. (Возвращаясь к Патрику) Всё, вы довели меня. Пей за Родину мать твою! (Вливает в Патрика большой глоток прямо из бутылки).
П. плюется, фыркает. Его тошнит Доктору на ботинки. (Между прочим, Roberto Botticelli. Доктор в ярости).

Доктор: Вы все неблагодарные суки и сволочи. Я с вами больше не играю.

Падает на пол и умирает от разрыва сердца.

Доктор (поднимаясь): Нет, подождите, не так.
Встает, повторяет с большим апломбом:
Вы все неблагодарные суки и сволочи. Я с вами больше не играю.

Падает на пол и умирает от разрыва сердца.
Санитары обводят его труп мелом, поднимают тело и уносят в крематорий.


Патрик (один, тихо, сам себе): ...тамбур-топинамбур-тамбурин-тромбон....

Из-за кулисы робко и с надеждой выглядывает Кларнетист. Патрик смотрит на него с недоумением. К. понимающе кивает и удаляется.
П. неторопливо отвязывает себя от стула, встает и выходит в форточку, как и собирался.

Входит Ж е н щ и н а, одетая в рубище, таща за собой осьминожью ногу в ботинке от roberto botticelli. Поет жалобную песню.

Женщина:
Рауль был убит
у Рауля тромбофлебит
у Рауля одна нога - здесь, другая - там
третья бьет в там-там
четвертую выбросили котам
пятую ампутировали
шестую акупунктировали
седьмой и не было никогда
восьмую - никому не отдам
это все, что у меня осталось
от моего Рауля.

Садится на пол лицом к залу, оборачивает ногу вокруг шеи, как боа, и смотрит прямо перед собой глазами, лишенными всякого выражения. Сидит так до тех пор, пока зрителю не становится неловко, и он не понимает, что шоу закончилось, и пора бы удалиться, ибо негоже смотреть на чужое безумие.  

ВСЁ.

© Francis Irwin, 10.03.2010 в 13:58
Свидетельство о публикации № 10032010135841-00155204
Читателей произведения за все время — 99, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют