Так часто не ко времени, некстати…
Как будто, кто в толпе за руку схватит
И за собою повлечет смеясь.
А у тебя назначены дела...
Но, всё забыв и замерев без толку,
На листике бумаги втихомолку
Ты пишешь мысль, что в голову пришла...
Но есть – рожденье слов в ночной тиши!..
Мысль носится меж снов, а слог отточен,
И зыбкая субстанция души
Искрится в стихотворном многострочьи...
Когда бы знать – где к истине ключи?
Что предпочесть в таком разнообразьи?
Неспешное писание в ночи
Иль обаянье мимолетной связи...
