Хихикают враги,
отыскивая признаки маразма…
Но им принять мой вызов – не с руки,
здесь мало одного энтузиазма.
Им не понять, со взглядом их в упор
на сморщенный шагреневый остаток,
во что преобразуется задор,
когда перевалил шестой десяток,
что видели глаза, чем тешил слух,
что знают руки, мощные когда-то,
и отчего сбоит сердечный стук,
и почему гляжу чуть виновато…
Им не понять, решающим судьбу
мою (но не свою) бескомпромиссно,
куда на ветхой лодке я гребу
и почему разнятся наши мысли.
… И день придёт, и ласковый старик,
с улыбкой вспомнив годы молодые,
протянет им свой старческий ярлык:
- «Привет! Куда ж вы денетесь, родные?»
3 марта,2010
