Мне не стать великой поэтессой.
А моих стихах, как о говне,
Может, будет изгаляться пресса.
Впрочем, не печаталась нигде, -
До Стихиры ж прессе дела нету.
Почему же я – сплошное \\не\\?
Кто же я? На это нет ответа.
Но откуда же тогда стихи,
Может и плохие, но откуда?
И бывают рифмы так легки,
Что меж ними происходит чудо!
- Барышня, Вам лучше шить, вязать,
Иль заняться кулинарным делом.
Со стихами ж нужно завязать –
И на лоб себе - поярче мелом.
Это говорит мне разум мой.
Что ж душа его совсем не слышит?
И стихами, будто бы весной,
Будто бы моей любовью, дышит…
