К утру воде уже не хватит места.
И некто, вылезая из подъезда,
воюет с ветром, раскрывая зонт.
Как странно, что не осень, а весна.
Не город - рай. Но не людской, а рыбий.
И молния сверкает, как блесна,
и люди превращаются в амфибий,
ступающих по скользким валунам.
И их поток, бурлящий, словно Терек,
влечёт, влечёт, как щепки, по волнам,
у магазина вынося на берег.
Вода повсюду. Слипшиеся дни
размокшими газетными листами
плывут по лужам. Тусклые огни
парят над неуклюжими мостами.
Вода повсюду. Некуда идти.
Ты коротаешь вечера в квартире,
уставясь в желтоватый потолок.
Тебе уже уютно взаперти.
Считаешь стены - раз, два, три, четыре, -
и чувствуешь, что это - эпилог.
