И сон не вспомнишь утром свой.
Проснешься, миг, и все пропало,
Как будто скошено косой.
Но этот сон, как из металла,
Что верной выкован рукой.
Однажды, сбросив одеяло,
Я встал с постели сам не свой...
Меня машина лихо мчала.
Москва ночная предо мной,
Как дева юная блистала
В огнях рекламы световой
От Белорусского вокзала
К Кремлю я ехал по прямой:
Увиденное поражало
Cвоею дивной красотой.
И, вдруг, машина резко встала,
Как вкопанная, на Тверской.
Поэт сошел вдруг с пьедестала
И на сиденье сел со мной.
Сидит поэт, молчит устало,
Стоял он годы день - деньской,
И площадь Пушкинская стала
На миг казанской сиротой.
В мгновенье это зазвучало
Нарушив площади покой,
Вдруг танго Пушкинского бала,
Где Пушкин жив и молодой…
Жаль, сон мне этот снился мало,
Где рядом был поэт со мной.
Над городом уже светало,
Да дождь стучал по мостовой.
Полный сборник сочинений: www.aeg.infoprof.ru