Выедается ткань уходящих времён,
Приближаются Всадники. Четверо. Лиц их не видно.
Каждый знает черёд. Взгляд его устремлён
На меня. Я - один. Не из них. Это точно и как-то обидно.
Я торил им пути, вырубал в настоящем проход,
Выжигая вопросом основу из жизни холстины.
Связь распалась, и вот - наступает черёд
Оживленья волшебного с детства известной картины.
Я не верю в Богов, да об этом Они ли просили?
Что Им Вера моя? Это мне она посох и стяг.
Ну, давайте, ребята, сходите, покуда я в силе,
Чтоб на месте свободном цветы дописал на кустах!
19.11.2009