Смотрит холодно сквозь опустевший бокал на меня.
На стекле затуманенном - трещины веток февральских.
Анфилады вечерних дворов и дыхание стужи,
Голоса приглашенных тревожат, пугают, пьянят.
Не хватает мечты или слёз, тишины или встряски?
Можно встать и, пройдя коридором, уже опустевшим,
Так легко, улыбаясь, шагнуть в сумасшедший итог -
В упоительный вермут лучей, в бесконечное лето.
Но в реальности – только минут лабиринт надоевший,
Только ветреный берег рассвета и неба глоток,
Только взгляд за спиной – сострадающий, долгий, последний.
