Похоже, не уйти - всё злее стая.
А сил всё меньше.
Алгебра простая -
Не выжить в этой гонке запашной.
Ещё чуть-чуть - собьют лихим прыжком,
Навалятся на грудь, вцепившись в глотку, -
И всё.
Промчится жизнь штрихом коротким,
И - мёртвый свет над цинковым столом.
Патологоанатом лупанёт
Привычные сто грамм, берясь за скальпель,
Разметит стылый труп мой, словно карту,
По этой карте жизнь мою прочтёт,
Запишет всё: что пил и что курил,
Что упустил в конструкции Создатель...
Задвинут ящик.
Щёлкнет выключатель.
И про меня по праву скажут:"Был..."
И я останусь в полной темноте,
За весь свой срок -
Коль быть предельно строгим -
Впервые - совершенно одиноким,
Пылинкой на отбеленном холсте.
И только сиротливая душа,
На храм полуразрушеный взирая,
Клубком свернётся на пороге Рая,
И всхлипнет, от предчувствия дрожа.
