упёрт в тупик, и - к чёрту мирозданье!
Неладен жизни крой,
в сердцах, махнёшь рукой
и держишься от всех на расстояньи.
Потворствовать другим?
Зачем? Не Бог, прощать их прегрешенья!
Бескрылый херувим,
ты всё ещё раним
обыденностью умопомраченья.
Пусть создают святых.
Земных. Картонных. Флаг блаженным в руки.
В бродягах городских,
нелепый опыт их,
и что ещё придумают со скуки!
Какой кометы след
вспугнет с насеста умиротворенье
беспечных праздных лет,
где пир во время бед
и покаянье через поколенье?!
