Это, когда ты на белом коне, и Родина вся под твоей защитой,
А они под знамена выстраиваются твои,
С именем твоим на устах сражаются,
Побеждают,
А из костра им Рок помешает тебя спасти.
Девушки, такие как я, думают, что любовь,
Это когда он с горящим взором, один, против всех,
И родина замрет и заплачет, поняв,
Кого она потеряла.
А ты – за ним, ивняком, тростником, болотом…
А потом, от чахотки умрешь, конечно.
Женщины, такие как я, думают,
Что они вообще не думают о любви.
Но если читают классику, то пролистывают брезгливо
Болтовню Чацких, Печориных, Рудиных,
Но замирают, когда встречается:
«Прислонив свою седую голову к его седой голове»,
А сами сухие, очкастые, желчные, в платье прокуренном.
