Порой столетье длится каждый акт…
Шуты, канатоходцы, клоунессы
Играют те же роли дружно в такт.
Все здесь актеры на гигантской сцене,
Но нет под масками, увы, реальных лиц.
И в их груди, как в чреве манекена -
Папье-маше из вырванных страниц.
Они – не люди, просто порождения
Фантазии какого-то глупца,
В бессмысленном и глупом представлении
Потеха для безумного творца.
Вся жизнь - лишь фарс, притворство, пантомима,
И Правды свет их жжет больней всего,
Они под слоем несмываемого грима
Свое похоронили естество.
Пытаясь смыть вину за преступления,
И вымолить прощенье у богов,
Как леди Макбет, в диком исступлении
Стирают с тела призрачную кровь…
Но есть у каждой пьесы окончание,
Погаснет рампы потускневший свет,
И воцарится на Земле молчание
Как в древности на сотни тысяч лет…
17.02.09