Через тысячи миль,
Через сотни столетий
Долетят мои строки
Зимой или летом
И в созвучие ветра,
Дождя и молитвы
Тихо впишется звук:
Это дверь твоя скрипнет
И войдет мою нежность
Одетая в снежность
И в мерцание звездное
Ноченьки поздней
Чтоб заполнить пустоты
Безликих кроссвордов,
обветшавших мозаик,
Неполных аккордов
И души твоей тех
Уголочков укромных,
Где ты ждешь меня милую,
Добрую, скромную,
Сумасшедшую, дикую,
Знойную, страстную,
Ждешь меня многоликую,
Ждешь не напрасно:
Моя ласка на цыпочках
Тенью скользящею
К изголовью приблизится
И, склонившись над спящим,
Скажет :"Милый, родной..."
Прикоснется к запястью...
И ночами ненастными
Мои строки согреют озябшую душу...
Ты их слышишь?
Так слушай же, слушай, слушай, слушай...