Монолог отчаявшейся истерички (Лирика)

Что ж, если Вам и вправду есть, что сказать – тогда побеседуем.
Только в темном углу бара, где за дымом не видно
Глаз собеседника.
И можете даже меня угостить бокалом виски –
Я буду бурбон, со льдом, неразбавленный –  
знаю, что в группе риска,
уже, между прочим, давно – дурная наследственность -
Но вы не волнуйтесь, я сама за себя несу ответственность.
Вам интересно, как мой невидимый друг?
(Странно, что вы про него вот так вспомнили вдруг)
Он уже двадцать четыре часа под надзором своей Благодетельницы.
А я?
А что я?
Я пока что учусь не разбрасывать пепел
вокруг пепельницы.
Не видите – табак закончился.
Купите мне пачку нового, с черной смородиной.
Я за него сейчас, наверное, продала бы родину.
Только не нужно сидеть, смотреть и считать мои родинки –
На мне нет узоров, и совсем не растут цветы.
Это не повод, что мы, когда-то там, были с Вами на ты.
И кстати, я здесь совсем не по этой причине,
Не в нужде утешения и не в поисках адреналина.
Что? Вы спросили, тогда зачем?
(Что-то табак не раскуривается…)
А просто так. Дождусь момента – и сама себя выгоню на промозглую улицу,
Ровно на десять минут опередив вышибалу,
Как обычно – по трапу пешком на корабль с бала.
Только скреплю завершение дня прощальным рукопожатием,
Как в инструкции по выключению света – легким нажатием
Кнопки.
Только следите, чтоб не повышибало пробки.
И дайте, пожалуйста, общего свету на зал.
Что – «невозможно»? Почему никто не сказал?
По-моему, кто-то из нас начинает сходить с ума – или вы тут все,
Или я сама.
Вы, разумеется, правы -   второе куда вероятнее.
Могли бы хоть раз промолчать – сделать приятное…
Что Вы сказали?
Вы доктор?
Вы настаиваете на терапии?
От местной интоксикации и общей мизантропии?
Да что Вы… Согласна даже на трепанацию.
Только найдите хирурга, чтоб грамотно провел операцию.  
Я Вам даже за это – хотите? – налью крепленого.
Сама я не пью – дрянь – но как в знак скрепленного
Договора о моем добровольном лечении,
Если это, конечно, имеет для Вас значение…
Для Вас – в самой Богом забытой воронке земного атласа…
На самом деле, Вы, знаете, шли бы себе по адресу
И не делали вид.
Вы дверью ошиблись – у меня ничего не болит.
Вам, верно, к соседу – живет этажом повыше,
У него уже много лет протекает крыша,
И портит мои обои…
Нет, я живу не одна, меня здесь двое.
И это не прихоть - скорее, такая традиция.
И я Вас прошу,
Перестаньте меня доводить до кондиции –
Вы задаете много вопросов, Вы любопытствуете –
Зачем Вам меня выворачивать, будто на исповеди?
Я, к слову, ни грамма не верю, что Вам это всё интересно –
Вы б с радостью большей меня изучали телесно.
Так что ж не сказали сразу – без этих пассажей лирических –
Что Вы – врач по части паталогоанатомической?
И что Вам на самом деле было необходимо…
Нет, это не то, что вам кажется, просто от дыма
Слезятся немного глаза…
Так что, Вы всё еще что-то хотите сказать?...
Нет, стойте, не надо, лучше, прошу Вас, молчите.
Вы можете делать со мной всё, что Вы захотите,
Но только больше не бейте в лицо наотмашь метафорически.
Хочется рвать меня в клочья – так рвите физически.
Бейте, кусайте, режьте, истыкивайте иголками –
Мне более по душе расправа такого толка, и
я считаю себя в праве просить о подобной участи.
Только давайте быстро – чтоб долго не мучаться,
Раз уж мы не имеем сегодня альтернативы.
Я знаю, что Вами уже давно директивы
Получены Сверху, наверняка – что, чем и как –
Так давайте же с этим покончим, пока
Я не изменила решения…