Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 509
Авторов: 0
Гостей: 509
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Очередная машина проехала за окном, в голове ни строчки, краски с мольбертом на полу, выходила сплошная размазня. Очень хотелось в деревню, там где тихо, там где нет места прагматичному эгоизму окружающих. Подруга сделала очередной аборт и долго плакала в трубку, мой бывший друг решительно требовал встречи и долго обещал, что всё могло бы измениться, соседка прибежала за солью, на столе пачки нераскрытых писем, суета... В этом возвышенном быту и потребительской повседневности не было места романтике, лирике, чувствам, я пыталась вспомнить строки из Бодлера, но не могла, цветы зла крутились в голове, но не хотели распрямляться в строки и складываться в стихотворения. Становилось тяжело дышать, не хватало воздуха, не хватало августовского теплого моря, безлюдного берега и ночного крымского неба. Неважно где я нахожусь, это небо всегда в моей памяти, по ночам я слышу прибой волны и мечтаю о летнем дожде. Я думала о Крыме. Хотелось думать о мечтах, ведь я мечтала когда-то, хотелось вернуться в горы и остаться там навсегда, на Мангупе или рядом с ним, с палаткой и тяжелым рюкзаком на плечах. Вечерами сидя у костра кто-то брынчал на гитаре, здесь говорили на разных языках, ребята собирались со всех уголков земли, проходили маршруты, осматривали остатки Феодоро и христианской фрески, пили местную Тамянку или Мускатель, делились опытами и впечатлениями. Мы все были разными, студенты и доктора наук, информатики и панки, поэты и художники, объеденяло нас одно – любовь к природе, истории, к общению с людьми, ощущение свободного полета в горах...
За окном серело, я не сомкнула глаз, краски на полу, томик Бодлера, казалось, что у меня поднялась температура и я заболела, заболела этим навязчивым возвращением туда, где была жизнь без погони за завтрашним днём.
© Скрипник Наталья, 16.02.2010 в 00:40
Свидетельство о публикации № 16022010004047-00151107
Читателей произведения за все время — 46, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют