Настанет свой черед.»
М. Цветаева
А мой не настанет черёд,
Я слишком не верю в признанье
И в то, что ценитель призванья –
В экстазе кричащий народ.
Я тихо сижу за столом,
Скрипя под собой половицей,
И жду каждый раз, что случится
Свидание с божьим послом.
И кто-то слетает в тиши,
И голос, безмолвия тише,
Я слушаю, руки скрестивши,
А он говорит мне: «Пиши!»
И льются чернильной струёй
И годы, и судьбы, и лица,
И то, что творилось, творится,
И то, что случится со мной...
И то, что – немудрой пока –
Ещё мне самой не понятно,
На годы вперёд аккуратно
Невольная пишет рука...
И счастье бесславной мне в том,
Чтоб слушать тот голос из бездны,
Призванью служить безвозмездно
И тихо почить за столом.