Вот уже руки дрожат… Не болят пуанты?
Брось эти глупости!
В баре зелёный Гринвич
чинит мозги, играя в официанта.
Крутишь хвостом налево. И дуешь пеплом
на носорогов блонд, что жуют пирог, как
нюни. Зелёный Гринвич мелькает слепнем.
Ты заказала смыться. Тебя не трогать.
Он расставляет время на липкий столик.
Он предлагает соль, контрабандный вечер
из Поднебесной.
Ты отказалась.
Слойку.
Бёдрышко Кука.
Индейку (чуть-чуть – предплечье).
Край океана.
Дым Альбиона.
Соус.
Жирного пигвина.
Сливки Килиманджаро.
Он подаёт огонь и смягчает голос:
Чуть потерпите. Скоро Вам всё поджарят.
Слушаешь чей-то брегет. Барабанишь пальцем.
Думаешь, что он там ест, похудел ли… К чёрту!
… стул уронил твой дешёвый пальтишный панцирь.
Чей-то слонёнок исполнил петлю почёта.
Что-то про жир шептали адептки фитнесс,
алчно тянулись проспекты в витрину-лифчик…
Ты заказала мир и звезду на вынос.
Ты получила счёт и горелый блинчик.
