А может это был сиреневый Монмартр,
Под тряский перестук простывшего трамвая
В усталом полусне сквозит из стекол март.
Невдалеке домов унылые порядки,
Нет это не Монмартр и вовсе не Арбат,
Болеть, болеть, болеть весенней лихорадкой,
Летит, летит трамвай, как жаль, что не назад.