На спине моей - красная сеть.
Мой художник сорвал тихий стон.
Его кисть - это ловкая плеть.
Он рисует по телу закон.
Он - художник уже много лет,
И всего повидал его взор.
Но в палитре - один только цвет.
Он выводит багровый узор.
Обжигая меня каждый раз,
Этот Ангел сейчас надо мной.
Но вот белый иль чёрный окрас
Его крыльев за крепкой спиной?