Самокритика.
Нет духа, взрыва вольности, смятенья.
Величия рассудка в слове нет.
Нет твёрдости, одни стихоплетенья.
Слащавый привкус пройденных побед.
Свободу все просили, насладились?
Где громкий слог? Где Пушкинская стать?
Любовь к Отчизне? В хламе растворились?
Под кучей мусора-словес их не видать.
Вот так, сама себя всегда ругая,
Я думаю поэтом мне не стать.
Смешалось всё. Поэзия немея.
А может бросить? Перестать писать?