В потрёпанном старом блокноте я бережно имя храню.... (Рассказ)

Догорал последний осенний листок, и зима спешила в этот богом забытый печальный город. Она любила этот город за его маленькие фонтанчики и странных голубей, которые с наступлением раннего вечера улетали на растаявшие крыши. Раньше здесь люди были добрее, но сейчас она видела лишь остатки чего-то доброго во взглядах прохожих, которые погрязли в рутине дел и городской суете. Часто забираясь на уютное окошко с чашкой горячего кофе, и пытаясь собраться с мыслями она писала стихи, в потрепанный годами блокнот. Никто из её родных толком уже не помнит, кому он принадлежал. Бабушке или бабушке бабушки.… Или подруге невротичной тётушки и кто знает, какая у него история. На нём были отчетливые отпечатки следов пролитого чая, записи телефонных номеров и   размытых каракуль, которые более похожи на кляксы в форме облаков или воздушных шаров. Всё это она выдумывала сама, ведь воображение часто уносило её в самые прекрасные дали, и ей казалось, что ни один человек не сможет представить таких красот и такого абсурда. Написав пару строк и   упиваясь последней затяжкой сигареты,   девушка спрыгнула с подоконника и нехотя села за компьютер. В этот ноябрьский вечер ей особенно не хватало вдохновения. Строки не складывались, нервы звенели, и на сердце было скверное ощущение одиночества. Холодными пальцами, по привычке меняя статус на «он-лайн» и пройдя по парочке ссылок, она увидела Его. Если бы   это было нарисовано в мультипликационном фильме, то в тот момент над её головой загорелась бы ярко-жёлтая лампочка. «Эврика!», подумала она. Всё что волновало её минуту назад, было уже неважно, потому что сейчас ею овладело желание узнать его ближе. Всё могло бы быть иначе если бы...
  Он жил на другом конце города, и рисовал картины маслом. Двадцать первую осень безуспешно гнался за своей мечтой, пытаясь выразить чувства на полотнах. Будучи большим реалистом и без особого энтузиазма он принимал этот мир, каков он есть. И не было в его жизни такого человека, которому бы он смог доверить несколько простых истин о себе.   В его квартире уютно, ведь она - типичное сонное царство, где он -   король, а на кресле удобно устроившись, сидела его жена Тишина, аккуратно баюкая на руках их дитя, которое художник любил больше всего на свете – Одиночество. В тот же вечер, пришел message от незнакомой девушки. Сильно удивившись, он стал задавать кучу вопросов, а по ту сторону монитора сидела она, и улыбаясь отвечала. Их общение с каждым днём становилось ярче, даря им обоим вдохновение. Строки складывались сами собой, кисть неуёмно плясала по холсту, собирая тёплые оттенки,   душа пела и люди, которые совсем недавно казались унылыми и несчастными, стали улыбаться.  
  Тем временем постепенно наступила зима. Город мерцал изобилием гирлянд и мишуры. Это искусственно созданное ощущение праздника заставляло горожан сходить с ума. А поэтесса всё чаще заходила в гости к художнику. Они вместе пили кофе, пачкали холсты краской, смеялись и изучали потолок,   всё было прекрасно. Читая ему стихи, в один момент прогоняла прочь тишину и одиночество. Однажды он пообещал быть с ней рядом всегда, что бы ни случилось. И всё перевернулось с ног на голову. Они стали чужими, каждую клетку её тела стала заполнять тоска, а в его жизни появилась Разлука. Находясь с ней, он забывал о своей милой поэтессе, забывал обо всём на свете. В то время как он не выходил у неё из головы…. Зима осторожно остужала чувства. Она писала письма, но никогда их не отправляла, забывала, или нарочно оставляла конверт на столе, никто не знает. Как-то утром, пришла посылка на ее имя, в ней была картина ночного неба, а на небе семицветная радуга. Качественно прорисована каждая деталь, и на обратной стороне надпись: «Я вернулся». Было еще не поздно отправить все письма, и простить его, но вместо этого, струсив, она купила билет в один конец. И они никогда не встретились более.   По сей день кисти плачут о былой любви и искренности, пишут минорные картины на высоких холстах. Художник закрылся в себе, и всю оставшуюся жизнь провёл в своём многогранном воображаемом мире со своей любимой поэтессой. Теперь он навсегда разочаровался в одиночестве и тишина кажется такой громкой, а разлука разъедает изнутри .. Что касается поэтессы, то о ней знает только потрепанный старый блокнот, бережно хранящий в себе миллионы других историй…..