Пересохшие губы. Горячечный бред.
Тридцать девять.
Все смешалось. Ну, сколько мне зим, сколько лет?
Тридцать девять...
Худо, братцы-друзья... друга нет... брата нет...
Тридцать девять.
Одурела вконец: сочиняю сонет.
Тридцать девять.
Стало хуже. Набатом гудит в голове:
Тридцать девять. Уже - тридцать девять и две.
Значит, к вечеру - сорок... ну да... а когда
Тридцать девять - не градусы, а года?
Увы, в этом случае медицина бессильна...
(когда это писалось, мне было 16 :))))