Напротив разбитого рамой стекла
Поддавшись внезапно порыву душевному
Кровью он рисовал облака.
Алая жидкость хлестала и капала
Руку макал он в красивую краску
И выводя неразборчиво линии
Верил, как в детстве, в счастливую сказку.
Ветер врывался порывами в комнату
Кутался в белые рваные шторы
И на длинных ресницах художника
Соли крупинки слагал он в узоры.
Месяц, скрывавшийся за облаками
Решил всё же свет пролить на творение
На кровь запёкшуюся и на осколки
В которых увидел своё отражение.
Силы покинули бренное тело
Но Горе-творец умирал не напрасно
Он так и не предал свои озарения
Даже иллюзии, что жизнь прекрасна.
13.12.09