Хоть расспрашивай всех и каждого,
С чем рифмуется слово ИСТИНА,
Не узнать ни поэтам, ни гражданам.
А.Галич
Кони взнузданы. Рога трубят поход.
Стяги подняты и выбраны вожди.
Направленье - без сомненья, на восход.
Ты, любимая, нас к ужину не жди.
И ни радости, ни корысти нам:
Шагом, рысью ли - долог путь;
Отыскалась бы только Истина,
Вот тогда не грех - отдохнуть.
Сколько было бурь, хамсинов и дождей,
Горы, степи, Геркулесовы столбы...
Мы про финиш вопрошаем у вождей,
А вожди молчат, наморщивая лбы.
Посыпайте же пеплом лысины,
Предвкушайте благую весть.
Может, нет её - этой Истины,
Или где она, коли есть?
Кони загнаны - бредём, не чуя ног,-
Удовольствия - ни сердцу, ни уму.
Как-то встретился художник-бля-пророк,
Знамо дело, мы с поклонами к нему:
Нужен холст - бери, хочешь кисти - на!
Тут не шибко нужОн окрас, -
Как хоть выглядит эта истина? -
Набросай её нам в анфас.
Он помялся, поломался, помолчал,
А потом завёл базар про соль земли,
Про начало сокровенное начал...
Мы набили ему морду и ушли.
Кто в вине искал, а кто в знании,
В обрезании и т.п.,
Только с Истиной - наказание:
Не нашли её и теперь.
Над землёй усталой высится закат,
Складки горечи ложатся на чело.
Без поллитры не решишь, кто виноват
В том, что нас на этот берег занесло.
То ли высмеять, то ли выстенать
Без амнистии злы-пути.
Что там Истина! К чёрту Истину -
Нам себя теперь не найти.
