Из-за кулис
Выходит к рампе
Старый Лис.
Его шаги усталы, шатки,
Слезятся тусклые глаза.
На эти хитрые повадки
Попался не один фазан.
Вот зубы клацнули со злостью
И хрустом сломано крыло,
Размалывая птичьи кости,
Урчит кровавое мурло.
И снова дряхлая походка,
И снова безобидный вид.
За этой древнею охотой
Зал с увлечением следит.
И снова крик предсмертный птичий,
И снова жуткий хруст костей,
Из жизни вновь кровавый вычет
Под вопль охотничьих страстей.
Овациями зал грохочет,
Рыдает: «Браво!», стонет: «Бис!»
Ну почему ж никто не хочет,
Чтоб промахнулся Хитрый Лис?
Никто во всём огромном зале
Не вспомнит детские года,
Когда визжали и пищали,
Чтоб только обошла беда
Того, кто силою не вышел,
Кто зла не ведает, не ждёт,
Что серый изверг или рыжий
В ловушку ловко заведёт,
А там уж, скорый на расправу,
Поизгаляется во всю.
- О, времена! – Шепчу. – О, нравы!
Цыплёнок! Я тебя спасу!
