Снова птицы батальонами летят домой.
Я не трезвый - я бегу здороваться с грачами,
Я оттаял, я весной становлюсь другой.
По берёзам прошвырнётся тёплый-тёплый ветер,
Мокрой каплей - по седым деревьям дождь.
Я не старый, просто мне немного хватит...
Я пол-жизни ждал этот дождь.
Я бы Богом стал - да, не люблю ходить в белом.
И не получится, конечно, остаться здесь с тобой.
Я, наверное, стану облаком...
Облаком, расстрелянным весной.
peTiKov 2001