Кого из глины, а кого из теста,
Кого из праха, а кого из пыли,
Меня же кто-то вылепил из текста.
Был журналистом, кажется, Создатель,
Дождавшись очень скромного аванса,
Он быстро подписал меня к печати,
И я ему ответил резонансом.
Я проникал в нехоженые дали,
А после к центру возвращался снова,
Я приходил, хотя меня не ждали,
На то она и есть – свобода слова,
Где нет на прессу органов фискальных,
Где нет табу, цензуры и запретов.
Создателю не раз потом икалось,
Пусть он простит меня, но лишь за это.
А в мире все по-прежнему не чисто,
Сошла Земля с намеченной орбиты,
Надломанные судьбы журналистов,
И был Создатель за меня убитым.
Я стал его прощальною строкою,
Теперь лишь я – лицо его протеста,
И, значит, никогда не успокоить
Меня, на свет глядящего из текста.