Стихи о стихотворении
Как познать творенья радость, не поклявшись на крови,
Эта Фаустова сладость, блазнит, боже сохрани,
И Хромой Бес, а не тройка, здесь всесилен и сейчас,
Он и манит, и не только, он подстегивает нас.
Я выстрелил стихом, куда ж помчалась пуля?
Она умчалась в даль, мишени вслед всплакнули,
Летела пуля позабыв, что важен результат,
Без попаданья в чей-то лоб, ей нет пути назад.
В стихе мысль коротка, а проза - повторяет,
В стихе кто уловил ее, в словах – не заплутает,
Безумство повторений, важно в запоминании,
В стихе звучания ритм, добавит понимания.
Вот в позе сочинителя сижу, как заколдованный,
Глаза закрыты, мысли – вон, в затылке руки скованы,
И жду, когда придет она, идея, как послание,
Снаружи или изнутри, кто достучится ранее?
Всегда мы думали, что мы, способны словом жечь умы,
И мифы рушить и столпы, и не засомневаться,
Но это лишь щенячий визг, он продолжением завис,
Желаний же щенячьих, полаявши продаться,
Легко родится рифма в итальянском,
А в украинском, кажется, цветет,
Когда в двух третях слов финита в гласных,
Стихи рождает запросто народ,
А в нашем, пришепетыванья стиле,
Стих нехотя растет, красив он, не урод,
Шипя в себе, мы всех чертей перекрестили,
Но чертовщинка в нас пока еще живет.
Нам вдохновение должна рождать природа, ее мы знаем, музу видел кто?
Но у природы разные погоды, а музы в макинтош одетые – не то,
Они среди дождя охвачены тревогой, прическа, гардероб, чернуха от ресниц,
А разум очищается, облитый непогодой, все чувства чистые в себе восстановив.
Нет в мире новых ритмов, нет нового стиха,
Живут простые рифмы, как в прежние века,
Сиюминутности игра, лишь вечному подмена,
Где состоялась глубина и отстоялась пена.
Падежи, падежи, вы словам как пажи, вы несете их мантии вдаль,
И несутся слова, как идей виражи, мыслям в них заблудиться не жаль,
В этих мантиях слов не хватает оков, чтоб держаться за те рубежи,
Где слова не нужны, не нужны и пажи, а нужна только крепость основ.
Перед твореньем в мозге пустота,
В ней строчки сами по себе всплывают,
Всплывают по одной, поскольку, понимают,
Что пузырится роем только суета.
Поэзия есть форма, любой школяр признает,
Не добавляя сути, доходчивость рождает,
Но это для читателя, а автор вовлеченный,
Страдая от предательства, останется влюбленным.
Стих и без мысли, может быть красивым,
Слова играют в смысл, как мы в слова,
Но может ли считать себя счастливой,
Рифмуя только звуки, голова.
Чем хороши короткие стишки,
Они не позволяют растекаться,
Четыре строчки, кратки как смешки,
Здесь длинным мыслям не обосноваться,