Новые избранные произведения
Новые рецензированные произведения
Сейчас на сайте
Всего: 37
Авторов: 0
Гостей: 37
|
Шатает вагон, словно лодочку утлую, на скользких дорогах гражданской войны. Блажит мой товарищ частушку распутную о звёздочке, с неба упавшей в штаны. Бойцы отвечают товарищу хохотом, солёными шутками и матерком, а мы пролетаем с гудками и грохотом по мосту стальному над мутной рекой. И снова мелькают поля с перелесками. Всё дальше от дома уносит состав. Товарищ тараньку, зажмурившись, трескает, на сене себя во весь рост распластав. А после сопит безмятежно, калачиком свернувшись у жизни своей на краю… Остался товарищ мой, в сущности, мальчиком, Назавтра зарубленным в первом бою. Остался в земле, перепаханной взрывами, в шеренге из дюжины жёлтых гробов. И кони мотали испуганно гривами под залпы салюта в честь красных бойцов. Но были другие, упавшие замертво, священного нашего дела враги. Такою же кровью шинелишки залиты, закопаны наспех, без братских могил. Никто не бессмертил их смерть канонадами, не знает их душам усопшим числа, никто их имён писарям не докладывал, никто похоронок родимым не слал. Зарыты, забыты, исчезли,- как не были… Такие же парни, но с той стороны. И где же их души? В аду ли, на небе ли? У Бога в гостях, или у Сатаны? Бои за боями… В сверкании сабельном, в атаках психических и штыковых, Россия, Расея, написана набело кровавая повесть мечтаний твоих. Степаны, Иваны, Петры и Григории… Проплакана павших сынов твоих рать. «Смычками страданий на скрипках» истории играла, чтоб землю крестьянам отдать в какой-то Гренаде какой-то Испании? Да что тем испанцам до наших забот?! Хуан в сорок первом под собственным знаменем под Питер сражаться с Россией придет. И что ему русских селений названия, и наших погостов печальная тишь… Когда наши души, как храмы, развалены, И вновь непонятно, куда ты летишь, Россия, Расея! Страна моя милая! Ну, что за судьба у тебя – вечный бой? Всем миром собраться б ещё раз нам силами… Собраться по-братски, без лжи вековой, вражды, воровства, кривосудья со скорыми расправами, черной чумой воронья. …Но поезд летит, не испанцами взорванный… Россия, Расея, Отчизна моя.-------------------------- *Смычками страданий на скрипках времен, - Михаил Светлов, Гренада.
© ГЕМ, 20.01.2010 в 21:01
Свидетельство о публикации № 20012010210127-00146599
Читателей произведения за все время — 168, полученных рецензий — 8.
Оценки
Голосов еще нет
Рецензии
Действительно... антигренада... Хорошо написано. И - по делу
Дмитрий, спасибо. Честно: очень переживаю за то, как прочтут...
С уважением,
Ст.Ст.
Любопытная получилась перекличка с моей "Птицей-тройкой". Не явная, конечно, перекличка. Но...
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/17855/
стихотворение прекрасное.мне очень понравилось.особенно эти строчки: Россия, Расея! Страна моя милая!
Ну что за судьба у тебя – вечный бой?
Собраться б ещё раз всем миром нам силами…
Собраться по-братски, без лжи вековой,
Вражды, воровства, кривосудья и скорыми
Расправами, черной чумой воронья.
…Но поезд летит, не испанцами взорванный…
Россия, Расея,Отчизна моя.
спасибо.
Нина, большое спасибо, что отозвались. Как-то вот выплеснулось то, что никак не разрешится реалиях наших... Ст.Ст.
Стен, Дорогой, ВСЁ ПРАВДА!!!
Спасибо тебе.
Преклоняюсь
ВЕТЕР
Спасибо, Сергей за поддержку! Для меня - важно!
Удачи в творчестве!
Ст.Ст.
отлично! просто отлично! с теплом, Майк
Майк, искреннее спасибо за доброе, теплое слово!
Ст.Ст.
Спасибо Стен! Потрясло до самой глубины души! (простите, за штамп,но так оно и есть). Стих просто великолепный!
Низкий Вам поклон.
Галина.
Галина, Спасибо, что откликнулись и поддержали!
Очень приятно, что эти мысли находят поддержку.
Ст.Ст.
Спасибо, Стен, что написали это и пережили вместе с теми, о ком написали. Я бы не взялась- очень больно.
С уважением.
Спасибо, Вам, сударыня! Очень приятно Ваше внимание и понимание того, как нелегко это выписывалось...
С почтением,
Ст.Ст.
Спасибо. Найдена грань, чтобы и эмоционально, и без лишнего пафоса. Гражданская не отпускает до сих пор.
Вам спасибо, Вадим, за прочтение и отклик.
Тема меня давно занимала. От восторгов победившего пролтариата, который никак не может свою жизнь наладить в отдельно взятой стране, давно уже отошёл...
Ну да ладно! Не в репликах же
По-моему не убедительно...хотя безвременье передано неплохо...сегодняшнее время показывает, что не было другого выхода тогда, да сейчас нет.
По-моему, Марина, Вы не совсем поняли. Речь не о безвременье, которое я и не стремился обрисовать. Для меня такого понятия в истории нет. Полностью согласен с тем, кто заметил однажды, что есть время разбрасывать камни и время их собирать... Есть много других характеристик времени. А я в данном случае больше - о разрухе в головах, о том, что любые войны - следствие этих разрух. А авторы тех или иных стихов - только зеркала этих времен. Нередко - кривые зеркала. Но это совсем другой разговор.
Спасибо Вам, что заглянули, прочитали и откликнулись откровенно.
Ночь стоит у взорванного моста, Конница запуталась во мгле... Парень, презирающий удобства, Умирает на седой земле. Тёплая полтавская погода
Стынет на запёкшихся губах,
Звёзды девятнадцатого года
Потухают в молодых глазах. Он ещё вздохнёт, застонет еле,
Повернётся на бок и умрёт,
И к нему в простреленной шинели
Тихая пехота подойдёт. Юношу стального поколенья
Похоронят посреди дорог,
Чтоб в Москве ещё живущий Ленин
На него рассчитывать не мог, Чтобы шла по далям живописным
Молодость в единственном числе... Девушки ночами пишут письма,
Почтальоны ходят по земле. М.Светлов. А они ничего подобного о своей борьбе не написали...
А вот это актуально и сегодня... Слова Е. Долматовского Музыка М. Фрадкина За фабричной заставой, Где закаты в дыму, Жил парнишка кудрявый, Лет семнадцать ему... О весенних рассветах Тот парнишка мечтал, Мало видел он света, Добрых слов не слыхал. Знал он горькое лихо, Знал безрадостный труд. Жил на улице тихой, Где с гудками встают... Парню очень хотелось Счастье здесь увидать. За рабочее дело Он ушел воевать... Рядом с девушкой верной Был он тих и несмел, Ей любви своей первой Объяснить не умел, И она не успела Даже слова сказать... За рабочее дело Он ушел воевать. Но, порубанный саблей, Он на землю упал, Кровь ей отдал до капли, На прощанье сказал: — Умираю, но скоро Наше солнце взойдет... Шел парнишке в ту пору Восемнадцатый год.
Марина, мне кажется, выспренная "романтика" этого стихотворения Михаила Аркадьевича - не лучший образец советской поэзии. А они - это Вы имеете в виду - кто не за "рабочее дело" ушел воевать?
Это произведение рекомендуют
|
