Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 493
Авторов: 0
Гостей: 493
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Саша Птица
знаешь, Холден, если я
выходил из дома
(словно Бог разлил молоко,
такая звездная россыпь),
то непременно шел на пруд
и искал там уток –
покупал vanilla ice cream
и ждал. будто
знал все наперед.
меня волновали главные из вопросов:  
кто согревает снег, ведь ему так холодно,
и зачем они убивают
тех, кого любят.
Холден, мы все тут
немного в коме.
вот сосед развешивает на балконе
рубашки мокрые. затем прикуривает.
а ночью стонет.
ему очень больно, да?
или это все злая вода
с небес?
Господи, прекрати так
плакать,
вот уже третьи сутки
разводишь слякоть,
будь мужчиной.
очередь выглядит бесконечно длинной.
я останавливаюсь
посреди супермаркета,
сзади тележки врезаются.
эта красавица толкнет
тележку вперед.
ей нравится,
если людям больно.
и уйдет, довольная
собой и сегодняшним днем.
Холден, Холден, прием.
тем живу, что утки снова вернутся.
и они возвращаются.
только мы с ними не говорим.
слышишь, они смеются?
в детстве так бьются блюдца,
которые не вернутся
обратно на полку.
что толку?
я стою и смотрю на лед,
затем на себя – руки в липком
ice cream.
«малыш, прекращай себя
тратить
на одиночество!» -
а это женщина в парке,
седая уборщица.
в отличие от уток,
рассказывающая все другим.
да все не о том, сколько лишнего:
«не шуми», «убирайся», «тише ты».
и вот, знаешь, Холден,
вечерами так хочется
сказки тащить на цитаты,
прикусив колпачок
зеленого маркера.
но я вспоминаю людей
из супермаркета
и свои не заданные
им вопросы.
я сижу у пруда уже, кажется,
четверть века. только где же утки?
просто я не заметил,
как однажды проснулся
взрослым.
и это так страшно,
Холден, это так
жутко.
© Саша Птица, 20.01.2010 в 17:57
Свидетельство о публикации № 20012010175751-00146568
Читателей произведения за все время — 162, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Ирина Корнетова
Ирина Корнетова, 21.01.2010 в 20:56
Саша, и мне было жутковато читать Сэлинджера, и вкус в твоих стихах тот же - жутко-пряный и неизменный. Ну, что - браво!
Саша Птица
Саша Птица, 24.01.2010 в 18:08
Спасибо большое)

Это произведение рекомендуют