Здесь нет домов, трава растёт и пыльно.
Здесь тишина, тропинки в лебеде.
Здесь лишь природе плачется обильно.
Дождями о своей большой беде.
В развалинах гуляет пёс бездомный.
И вороньё слетается с полей.
Здесь дух кладбищенский и вид печальный, темный.
Над брошенным селом среди полей.
Здесь ветры беспризорные гуляют
В пустых глазницах брошенных домов,
А люди, проезжая, вспоминают
Душистый запах маминых блинов,
Весёлый смех друзей и лай собаки.
Пушистый снег, тепло родной печи.
Теперь здесь лишь развали, овраги
И не пекутся больше калачи.
Разрушено село, как после боя.
В слезах кровавых вишенки стоят.
За что же наказание такое? –
- Кричат дома и в душу нам глядят.
Но тишина, лишь проезжая мимо,
Всплакнут тихонько, вспомнив о былом.
Как было здесь привольно и красиво,
Как песни запевали всем селом.
Как раннею весною, в платье белом,
Невестился вишнёвый, дивный сад.
Как рано поутру, косили сено,
Как провожали в армию ребят.
Какие свадьбы на селе играли.
Гуляли до зари, до петухов.
Как письма с фронта всем селом читали,
Как привечали раненых бойцов.
Как шла война, как все осиротели.
Но выжили, взрастили сыновей.
И вновь поля пшеницей золотели.
Село жило, и не было милей.
Всё это было, память незабвенна,
Но дети покидали отчий дом.
Они стремились в город непременно
Вдруг забывая сразу обо всём.
Дом ждал детей, считая дни и ночи.
Похоронил родителей и ждал.
Ваш отчий дом устал от одиночеств.
Не жалуясь, он тихо погибал.
И нет села, развалины и ветер.
Гуляющий в домах уже пустых.
Погиб ваш отчий дом, что солнцем встретил,
Рождение детей в руках своих.
Погас очаг и словно после боя,
Разрушенное старое село.
За что же наказание такое? За что опала? Что произошло?
В окно машины громко боль стучится.
Сквозь гул мотора слышен стон ветров.
И в страшном сне такое не приснится.
Что нет войны, есть кладбище домов.
А сколько по России кладбищ этих.
Где тишина звонит в колокола.
Где истина, и кто теперь в ответе
За ту «войну», что здесь произошла?
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "Прогулка"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Поиск по порталу
|
Автор: Нина Самкова
Брошенное село.
© Нина Самкова, 19.01.2010 в 13:46
Свидетельство о публикации № 19012010134643-00146354
Читателей произведения за все время — 63, полученных рецензий — 1.
Оценки
Голосов еще нет
Рецензии
Михаил Воронцов, 19.01.2010 в 14:56
Ох, какой горький стих, Нина. Мне это знакомо: почти каждый выходной хожу мимо нашего старого дома на хуторе. Не одно поколение вырастил он. Все разлетелись по свету. Я да мама только остались. Живём в другом, новом доме неподалёку. К старому только в баню да в погреб ходим. И стоит он, бедолага, жалкий и одинокий, в землю врос, полы сгнили, крыша прохудилась, печки упали. А ремонтировать нет ни сил, ни времени, да и для кого? Дети наши в лес, где и электричества-то нет, не поедут. Что им там делать? Вот и чернеет он сиротинушкой. Прошлым летом кто-то залезал в него через окно, стёкла побили. Дом защищался, как мог: на некоторых обломках стёкол кровь осталась. Заколотил досками, теперь, как с бельмом, наш домик. Я, когда мимо иду, всегда поглажу его и прощения попрошу за то, что он меня вырастил, а я мимо да мимо... Летом траву вокруг выкошу, конечно, чтобы вид божеский был, вроде, и повеселеет он, солнышко на стёклах заиграет. Спасибо Вам, Нина, за такой замечательный стих! Низкий поклон! С почтением,
Нина Самкова,
19.01.2010 в 15:28
спасибо за понимание. недавно, в ноябре прошлого года, ездили с концертом в с. Октябрьское Ольховского района Волгоградской области. проезжали село Курган. просто рыдать хочется. среди артистов были бывшие жильцы этого села.плакали. вообщем страшеая картина. а места чудесные. вода родниовая, газ природный. вроде живи. а получается вот что. спасибо.
Это произведение рекомендуют |