Навеяно одним из рассказов Курта Воннегута.
Жил счастливый-пресчастливый дурачок,
Ни одной он в жизни книжки не прочёл.
Целый день он улыбался и мечтал,
Остальным был сумасшедшим не чета.
Хоть глазел на небо, но глядел – во внутрь,
И во всю свою неистовую дурь
Он копался в недрах согнутой души
И фантазии чудные ворошил.
То бежал он по некошенным лугам,
То склонялся к тёплым маминым рукам,
То игрался в разноцветные круги.
И ‘оттуда’ приходил всегда другим.
Но врачи боятся, чтоб не увели
Далеко его полёты вне земли,
Пришпандорили трансмиттер к голове,
Дурачок наш поначалу оробел.
Эта штука каждых 25 секунд
Слала импульсы, которые секут,
И в мозги вонзаясь тысячами игл,
Начинала снова свой зловещий цикл.
Дурачок, привыкший к шику вольнодумств,
Умирал на самом пике нежных чувств,
Возвращало его в серый грязный дом,
И в одежды неприглядные на нём.
12 января 2010 г.