Белые метели... Белый сон...
Машут лапами в тулупах ели,
нагребают снег на голый клён.
Поля ширь – как дикое раздолье
для ветров, до самой темноты,
и спешат, чтоб выстелить застолье
из метели сорванной фаты,
обжигают руки, лезут в щели,
посыпают стылый гололёд...
Над Россией белые метели
не пускают ворона в полёт.
И сидит смурной, насупив брови,
будто уголь в пламени снегов,
не измазав клюва каплей крови, –
меж ветвей растянутых оков.
Что ты знаешь, вековая птица,
поседевшая на продувном ветру?
Не взлететь тебе, не закружиться
и не отыскать в пурге беду.